Que no nos callen

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El 1 de marzo se han cumplido 10 años de la muerte de Pepe Rubianes. Para conmemorar el aniversario, y para aplacar la morriña de quienes le echamos de menos y nos preguntamos qué estaría diciendo él del rumbo que ha tomado el país, la editorial Alrevés ha publicado un libro que recoge textos biográficos del actor, algunos de sus monólogos y el relato de la persecución que sufrió en 2008 por haberse ciscado en la España rancia en TV-3, promovida por la asociación Defensa de la Nación Española, fundada por Santiago Abascal, que llevó sus declaraciones a los tribunales por incitación al odio (¿les suena?) y derivó en todo tipo de boicots contra el estreno de Lorca eran todos, la magnífica obra teatral en la que Rubianes abordaba el asesinato de Lorca. 

Hace un año, yo les estaría contando todo esto desde las páginas de El Periódico de Catalunya. Hoy se lo cuento desde esta tribuna porque ya no estoy allí: el ERE que aplicó en 2018 la empresa editora de esa cabecera acabó con mi marcha del diario, tras más de dos décadas trabajando en él. Firmé el finiquito el 23 de abril, el día de Sant Jordi, fecha especial para quien, como yo, ha invertido una década en la divulgación literaria. Me pareció una señal de que debía seguir dedicándome a ello, aunque desde otros púlpitos. No voy a volver a una redacción. Y no es una constatación fatalista: es una declaración de intenciones. 

Soy periodista vocacional, de quienes creyeron, leyendo a Montserrat Roig, Josep Pernau, Vázquez Montalbán y Haro Tecglen, y más tarde a Huertas Clavería y Xavier Vinader, que podían cambiar el mundo. En la primera clase de redacción, el profesor teorizó lo que para mí era un sentimiento: la responsabilidad social del periodismo. Si corazón y cabeza van a la par, nace una fe inquebrantable. Y te pegas una hostia como un piano. A mí me tocó la lotería, laboralmente hablando. Entré en El Periódico recién licenciada. Estabilidad laboral y buen sueldo desde los inicios. Y en el diario de mis sueños, el que vi siempre en casa, el que me hizo querer ser periodista. Fui muy feliz durante muchos años, sabiéndome privilegiada no solo por la estabilidad, sino por la certeza de que mi labor profesional no chocaba con mis ideas. Presumía de trabajar donde trabajaba y defendía “mi diario” a muerte. Vivía (vivíamos) en una burbuja: como la de “los felices años 20”, pero con dos ceros más. Y pinchó. 

No lo hizo sola: pinchó con la de las puntocom. Si no recuerdo mal, se hincharon y explotaron a la par. Eran tiempos de récords de beneficios, de proyectos continuos, de inversiones multimillonarias de los grandes grupos de comunicación (plantas de impresión, teles, nuevas delegaciones). Entraba dinero a espuertas y los curritos de los medios nunca acabábamos de saber por dónde salía. Lo que sí que tuvimos claro fue que, apagadas las luces de la fiesta, nos iba a tocar pagar a nosotros los gastos. Bingo: la publicidad cayó en picado, los bancos no perdonaban las letras y había que rebajar, como fuera, la masa salarial. La de los de siempre.

Empezó entonces un calvario de ERE, ERTE, cierres y recortes salariales que hizo que, entre 2008 y 2013 se cerraran en España 280 medios y se perdieran 11.000 puestos de trabajo, lo que situó al periodismo como el segundo sector, solo por detrás de la construcción, en porcentaje de despidos durante la crisis. Esas cifras las recogió Mitjans en Lluita, una plataforma impulsada en Catalunya en 2013 por profesionales de varios medios inmersos en conflictos laborales (Ara, Avui, El Periódico, TV3, Catalunya Ràdio, El Mundo, El País, Sport…) con el fin de luchar juntos contra la precariedad que las empresas intentaban imponer. Yo estaba allí. Las condiciones laborales en El Periódico iban de mal en peor (habíamos perdido una capacidad adquisitiva del 30% y, pese a que la reducción salarial se compensaba con una reducción horaria, trabajábamos cada vez más, ya que éramos menos y la web nos obligaba a hacer más tareas, y menos periodísticas), pero a mí me preocupaba, sobre todo, la deriva ideológica del diario: cada día me costaba más reconocerlo. En esas fechas yo era miembro del Comité Profesional, que velaba por el cumplimiento del Estatuto de la redacción (ya saben, código ético, buena praxis profesional…), y las reuniones mensuales con el director eran cualquier cosa menos edificantes. Para no extenderme, diría que andaban entre darse cabezazos contra la pared y sudar para no perder de vista la bolita. 

Sucumbí. Después de varias huelgas; de ver cómo en una de ellas los directivos pedían la protección de los Mossos para salir de la redacción, intentando criminalizar a quienes llevábamos todo el día luchando por la dignidad de nuestro trabajo en la calle; de comprobar que de nada servían las horas dedicadas a analizar coberturas, actuaciones, estrategias para hacer reflexionar al director sobre los errores cometidos (el número suscriptores ha caído un 38% respecto del 2017, y las ventas en quiosco, más del 12%: al margen de la tendencia del sector, algo se estará haciendo mal), porque enfrente había alguien que no veía a los representantes de los periodistas como aliados sino como amenazas, sucumbí. Primero, con mi dimisión como presidenta del comité. Mis compañeros quisieron dimitir conmigo, y nadie en la redacción nos tomó el relevo. El Periódico ha perdido un órgano importante de representación ante la dirección que quienes allí siguen deberían esforzarse en recuperar. Después, con mi marcha: el grupo planteó el enésimo ERE, la puerta se abrió, con indemnizaciones aceptables, y yo la crucé, rumbo a un futuro (incierto) en la enseñanza o el mundo editorial.     

¡Qué valiente!, me dijeron algunos. No, de valiente nada: valientes son los que siguen luchando desde dentro, ya sea enfrentándose a directores sometidos al Ibex35, a obsesos del clickbait (¡menuda manera de banalizar la profesión!) o a salarios de apenas 1.000 euros al mes por todas las horas del mundo. Seguir trabajando por mejorar la vida de los demás (¿no es ese el sentido del verdadero periodismo?) cuando la propia pende del hilo de la precariedad es de héroes. Y los tenemos, y quienes no estamos hechos de esa pasta debemos cuidarlos.

El libro de Rubianes del que les hablaba al principio se titula A mí no me callan. A mí me han callado. Pero, por suerte, a muchos compañeros, no.