A ti, una dedicatoria revolucionaria

Hace unos meses, el periodista Raúl Solís publicó un artículo en La voz del sur en el que denunciaba el despido de varias camareras de piso de un hotel tras una inspección de trabajo solicitada por las propias trabajadoras. Tras dar la vuelta por multitud de medios de comunicación, las camareras lograron ser readmitidas. Ayer estas mujeres hacían cola en el Espacio Santa Clara de la capital andaluza para comprar un libro escrito por el mismo periodista, La doble transición (Libros.com), con el que, de la misma manera que con aquel artículo, pretende que cambien las cosas, que es, al fin y al cabo, un fin honesto del periodismo. 

En esta ocasión no son camareras de piso; algunas de ellas no porque no quisieran, sino porque no las dejaron. Otras no tuvieron más alternativa que la prostitución. Unas tienen la necesidad de olvidar para seguir viviendo. Y otras, para poder vivir con ‘normalidad’, niegan sus vivencias. En otros casos, no se callan y, sin haber estudiado ciencias políticas, han hecho más política que quienes se sientan en los parlamentos. Silvia Reyes, María José Navarro, Miryam Amaya, la Petróleo, la Salvaora, Soraya González, Mar Cambrollé, Manolita Saborido… Todas son mujeres transexuales, las que más sufrieron en la dictadura y las más olvidadas de la democracia, explicó en la mesa Cambrollé. 

«Su transición política fue más lenta que la del resto de las personas», expuso la presentadora del acto, la catedrática de Historia e Instituciones Económicas Lina Gálvez, quien habló sin ambages de «auténtica violencia institucional» y de la necesidad de entender las leyes como derechos, no como favores. Ya saben –recordó– lo personal es político. Sin ellas, sin estas mujeres –remarcó el autor del libro–, el relato de la Transición no está completo. «Tenemos una deuda pendiente. La mayoría tiene necesidades materiales, muchas viven en exclusión social. El Estado tiene la obligación moral, política y ética de resarcirlas por el apartheid laboral que sufrieron, con una pensión o una indemnización», reivindicó Solís en la sala. Llenazo absoluto. Las camareras de piso, con sus libros en la mano, escuchaban con atención.

En aquel antiguo convento, un espacio bello jalonado con pinturas de vírgenes, se escucharon relatos duros, historias dolorosísimas: «La Administración le quitó a su hija adoptiva», «Dormía con un cuchillo por miedo a su padre», «Me metieron como en un nicho durante dos días»… Y también resonaron risas: «Yo llevaba dos rabillos en los ojos tan largos que por poco me los podía atar por detrás de la cabeza», «A mí me metieron en la cárcel de hombres y me quité la camiseta como ellos, con mis dos tetas empitonadas»… Pero hubo risas, claro, porque antes había habido revolución. «Yo voy a ser mujer transexual para toda la vida», dijo Silvia Reyes. «Me metieron en una cárcel de hombres, me trataban como a un hombre y por eso me quité la camiseta», recordó Miryam Amaya. «Una barra de labios, unas plumas y unas lentejuelas eran una transgresión a un sistema nacional-católico. Desde la feminidad se hizo la revolución», incidió Mar Cambrollé, La Pasionaria transexual, como la define el autor. «Se burlaron del franquismo en la cara», resumió Solís.

Las camareras de piso aplaudieron con fuerza, como el resto de la sala. Luego el periodista les firmó una dedicatoria: «Para Lucía, luchadora de las cosas de comer», escribió a una de ellas. Dos páginas después, Solís inicia su libro de la siguiente manera: «A mi madre, que la pusieron a fregar con nueve años y nunca me pudo enseñar a leer. A mi padre, por transmitirme el orgullo de ser obrero. A ti».